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11 luglio 1982. Mio padre copieva 29 anni. L'Italia diventava campione del mondo per la terza volta. Io avevo 2 anni, 1 mese e 7 giorni. Mia madre aveva i capelli lunghissimi.
Erano altri tempi. Era un altro mondo. Era un'altra Italia...un'altra squadra...un modo diverso di vedere il calcio. C'era Pertini e Bearzot, c'era Scirea e Tardelli.
Non mi ricordo nulla di quei mondiali. L'ho vissuto anni dopo attraverso i racconti dei miei genitori, nonni, zii. Oggi mi dicono che nell'82 è stata un'altra cosa...non ne ho la certezza...ma posso intuirlo.

Mio nonno, poi mio padre...ora io. In una notte d'estate a gridare su divani. Gli occhi incollati allo sfondo verde e la tensione di qualcosa che sta per accadere. Urli senza senso...male parole contro il vento. Lo chiamano gioco e in effetti lo è, ma ogni quattro anni smuove le nazioni...smuove le nostre radici.
C'è chi esulterà. C'è chi piangerà. L'importante è esserci stato...li davanti al televisore...seduto sul divano a guardare quelle maglie azzurre sullo sfondo verde...perchè sono notti che segnano la storia...creano miti che un giorno racconteremo.